Algo que encontré por ahí....

-¡Ea!-...y se quitó la celada . Una palabra hubiera bastado , pero Palacios no era un amante de las letras.

Steingman nació el 28 de Mayo de 1465. Hijo de señor feudal , siguió los pasos del padre sirviendo al Rey de Inglaterra.

El 7 de Noviembre de 1482 se dirigió a una batalla al sur de Francia. Pero nunca volvió, unos dicen que se enamoró de una musulmana prisionera , y que después de comprarla se casó con ella y se fue a vivir a Alemania . Otros dicen que murió.

Pero lo que más sorprende es que algunos dijeron haberlo visto en distintos lugares a la vez . Unos alegan haberlo visto en un cuadro sobre la revolución francesa , otros que enseñó literatura inglesa en las facultades más jóvenes de Francia hacia el siglo XIX .

Claramente el divague de estos testigos es algo asombroso y absurdo.

En una conversación que tuve con Freud me dijo que el hombre se obsesiona tanto con algo que luego cree verlo en todos lados (sería excelente tener a una mente tan bella como esta en este siglo de máquinas e informática).

Pero hasta hace unos días , en que yo me sentía aborrecido por toda la idiotez del cambio de milenio y el Y2K, unos aristócratas de pacotilla me invitaron al sur de Francia para presenciar algo. Como no tenía nada mejor que hacer los acompañé.

En efecto , un solo libro me abrió la mente y llegué al sur de Francia , una mañana fría de un 28 de mayo de 1465. Los aristócratas estuvieron callados todo el día. Como no los conocía me quedé mudo todo el día.

Ya pasada la hora del te me atreví a hacerles una confesión. Mi aburrimiento era enorme y mis deseos de irme eran semejantes a los de una retribución por esta calumnia.

Estos , me contestaron que para poder siquiera hablar tendría que esperar , por lo menos 5 siglos , recién ahí mis libertades iban a aparecer y este lugar en el que yo estaba iba a cambiar conmigo.

Así es que llego a estos días en que les cuento esto queridos drugos , tranquilamente como el Miserable Oriental , Steingman está aparaciendo sobre una lomada , tiene una lanza , está yendo contra unos moros , se tropieza , un moro trata de atravesarlo con una instrumento puntiagudo y metálico , el aristócrata me dice que eso se llama espada y que sirve para matar , si , lo esquiva , el inglés mata al negro , se sube a su caballo marrón , sigue cabalgando.........

La verdad Lugones, es que Borges realmente te dio ese libro.

Manuel Sierra Alonso

Martes, 24 de Junio de 2003